sábado, 13 de abril de 2013

deseando que vuelvas

La almohada blanca, aún fría
el lóbulo se sumerge, y recostada, te giras.
Él está detrás: es musgo, es siamés, es piel.
Te contempla como una fotografía,
te vigila como un búho, como un soldado
vencido en la guerra del amor
'verte dormir...'
'verle dormir......'
Susurra algo confuso que cae sobre tu oreja ,
 la que flota en la atmósfera.
Él está ahí. Todo está justo ahí, tras de ti
y ahora mismo podrías morir.
Con su dedo hace maravillas
sobre tu cuerpo de porcelana dormida
Y se hunde en cada pliegue
Y se mancha del blanco de tus sueños
Qué confusión, Morfeo repite
¿Es su dedo o es mi piel,
es su dedo o es mi piel
es su....
Él ve tus labios moverse
te mira al soñar
Y tú, en otro mundo,
lo sueñas mirándote.



sábado, 2 de marzo de 2013

Sábado


Hace frío allá fuera,
se cuela por una línea vertical
abierta, y temporal

Frío amorfo y aguado
suave y sutil
este frío del mediterráneo

en la línea espaciada,
incolora
pero verde
aunque azul

Frío despacio
un poco cauto
susurra en la línea

entonces un piar,
y esos murmullos lineales
continuos, rasposos

Pues frío que me enlaza
a su guitarra
a las cuerdas , acordes en mis piernas

Fríos los recuerdos
aunque recientes,
extrañamente lejanos

Soplo helado a mi izquierda
Hombro cálido a mi derecha
Lo acaricia mi mejilla
Y entonces lo sé,
que es cálido.

¿Y por qué, si es mi hombro, si es mi mejilla, si es mi olor, te siento en la línea?